di Chiara Mazzavillani
NEVE SENZA VOLTO
Fiocca…
Nevica…
Il batuffolo
rispecchia l’ infanzia
che passa davanti
allo sguardo:
scende la lacrima fredda
sullo spirito bianco,
colore della naturalezza.
Eppure io non ricordo la mia
fanciullezza,
anche se qui c’è una forte nevicata.
