di Chiara Mazzavillani
Nel bruciore dei miei occhi
Pistole colpiscono nidi d’oro.
Uno sciame di vespe
vola verso il sole
perché le ricordano
tanta ricchezza.
Lo slancio brucia in un sospiro,
prima del mio battito di ciglia;
ed io rimango inchiodata
nel bruciore dei miei occhi.
